Foto: José Ferreira

A essência da fé é ir à luta. Descubro que não adianta acreditar sentado numa poltrona. Muito menos rezar o terço sem viver pelo menos um terço do que a vida te propõe do lado de fora. Talvez por isto eu não reze terços, prefira vivê-lo. E olha que apenas um terço não tem me sido suficiente. Quero viver é um inteiro. Não numa sentada, como quem inicia o prece e não pode pará-la no meio. Quero viver por partes, como cada conta. Quero cada segundo. Quero cada queda. Quero cada levantar do chão. Quero comemorar cada detalhe. Quero sofrer cada momento que é pra comemorar cada superação. Quero ir à luta, porque a vida é curta demais e eu não quero passar despercebida. Quero ser notada. Quero fazer barulho. Quero mais do que ela pode me oferecer. E não acredito que o que quero pode cair do céu. É pesado, causa estrago. Preciso eu mesma buscar cada parte, cada coisa que posso carregar. Nem que faça mil viagens, mas irei viver por inteiro tudo aquilo a que me propuser. Me proponho sempre mais. A fé faz isto, desafia. Ela me traz a certeza de que posso além do que tenho feito. Me leva por caminhos diferentes. Me apresenta o novo. Me faz arriscar o medo e quem sabe a vida. Mas acima de tudo, me chama pra viver. Pra sair aí, do lado de fora de dentro de mim. Me faz dançar. Me faz gritar. Me chama pra experimentar a vida. Acredito na fé, por isto acredito na vida. Ou vice-versa. Uma sem a outra não tem graça. Andam juntas que é pra fazer valer a pena. Entre elas, estou eu. Amparada pelos dois lados, mas acima de tudo com muito desejo de viver.

Foto: DDiarte

Eu quero um coração branco cheinho de paz. Um lugar tranquilo pra repousar meu corpo que não tem onde cair morto nem vivo. Zona de conforto, forrado de plumas. Lugar macio. Silencioso. Talvez com uma música tranquila no fundo. A minha preferida. Quero um coração tranquilo, com espaço suficiente pra eu me esparrar. Lugar pa eu ficar sozinha, mas me sentir completamente acompanhada. Quero a segurança de um coração macio. Branco. Límpido. Lugar onde eu possa refletir a transparência da minha alma. Palco para a nudez dos meus sentimentos ou até mesmo do meu corpo. Eu quero um coração branquinho. Sem manchas, nem retalhos. Sem medo de ser o que é. Um branco ousado como um vermelho, mas branco. Branco que é pra realçar tudo aquilo que eu sou. Branco pra me fazer adiante. Branco pra contrastar com todas as cores que carrego em mim. Quero um coração branco que é pra me esbaldar. Lá, quando eu estiver, serei tudo aquilo que sou e que por enquanto, só eu mesma sei...e olhe lá!

Foto: K&P

A palavra Páscoa vem do hebraico Pessach que significa ressureição, vida nova. Não por coincidência é no que tenho pensado durante a quaresma. Confesso, não fiz jejum. Não pela quaresma, senão por um outro propósito um tanto quanto particular e pessoal. Puro egoísmo que Deus perdôou.

VIDA NOVA. Não uma vida completamente renovada porque tem coisas que já se renovaram recentemente e não precisam mudar. Mas uma atitude renovada diante de alguns pontos. Uma vontade de receber vidas novas na minha vida. De realizar coisas novas. De fazer diferente do que tenho feito. De agir diferentemente do que tenho agido nos últimos tempos. Uma nova postura. Uma chance para as coisas pelas quais eu não dava oportunidade pra acontecer. Deixar acontecer o novo, ainda que eu o tema. Perder o medo da vida nova que tá aí para acontecer. Viver a mesma vida de maneira renovada.

Acho que Páscoa é mesmo isto! Um renovar de atitudes. Uma ressureição de valores. Um reavivamento da fé e da certeza que de tudo pode ser melhor que tem sido. E vai ser!

Pessach! Liberte-se de tudo o que é velho. Vida Nova a todos.

Foto: Paulo F.

Mantra para o dia de hoje, de amanhã, de sempre, de todo dia.

O salto alto serve para muitas coisas. A ausência dele também tem lá suas vantagens. Calço o salto para assumir o poder que tenho sobre mim mesma. A certeza de ser sexy. A ousadia de seduzir ao meu bel prazer. Caminho de salto alto para provar que sou equilibrada. Tanto pra mim mesma quanto para os outros. E ando pelas ruas como quem desfila em passarela. Mostro o charme. Jogo o cabelo. Olho por cima para todas aquelas coisas pequenas que vez ou outra me atingem. Quase sempre. Um salto alto nos eleva às nuvens. Ao status de mulher determinada e bem sucedida. De cima dele, me transformo numa mulher decidida que não tem a menor dúvida do que quer. Costumo trocar as cores. Os modelos. Uso todos, menos anabela. É que este tem o poder me dar nocaute e me levar num súbito segundo ao chão. Viro o pé. Desço do salto de forma arrasadora. Gosto mesmo é de saltos finos. De picos finos. De cores fortes. Verde. Vermelho. Pink. Meu preferido. É incrível como os pés falam tanto de nós mesmos. Um salto diz muito a respeito do que é aquela mulher que o calça. Aquela que ela é quando está descalça mas ninguém nota. Tenho medo de quem tem medo de mulher de salto. Homens imaturos. Inseguros com sua baixa estatura. Não devem ser muito elevados por dentro e por isto se preocupam com tão pouco. Homem pra mim tem que olhar para os pés, me olhando nos olhos. Tem que pegar pela cintura. Tem que passar as mãos pelo cabelo. E jamais desviar o seu olhar do meu. Não gosto de homem que desconserta quando eu olho. Parecem mais frágeis do que eu e eu preciso de um homem forte. Daquele que me segura com jeito. Que me descabela com vontade. Que me ache linda. Homem que arranca os meus sapatos. E depois disto, descalça, faça comigo aquilo que eu quiser.

Foto: Beatriz