Eu podia falar das rosas. Falar do perfume que elas exalam por todos os lugares. Podia falar do símbolo que carregam consigo. Do vermelho que simboliza a paixão. Do amarelo que simboliza amizade. Do rosa das rosas que representam ternura e carinho. Delicado seria falar das rosas e tudo aquilo que são, mas não têm sido. E por não mais ser, não sei dizer delas nada além do que já foram um dia. Sei apenas dos espaços que perderam nos jardins. Dos solitários vazios das moças apaixonadas esperando por uma rosa de seu amigo, ainda que roubada de qualquer esquina perto de casa. As rosas não têm mais jardim para serem colhidas. Assim como os amores, deixaram de ser regadas. O murchar da rosa perdeu o sentido depois que vieram as rosas artificiais, carregadas de sentimentos igualmente artificiais que insistem em chamar de amor, de amizade ou de qualquer um destes sentimentos bacanas que poucos conhecem de perto. Estamos todos que nem as rosas, esvaziados de sentido. Substituídos pelo plastificado. Secos de sentimentos que não nos permitem carregar. Deixando de ser vivo porque ser vivo e gente dá trabalho e ninguém tem tempo pra isto. As rosas artificiais ocupam espaço na vida das pessoas que querem se mostrar sensíveis e não são. As rosas verdadeiras, estão em algum lugar prontas para serem colhidas, regadas e depois de murchas, ocupar algum miolo de livro grosso carregada de lembranças sinceras que um dia a gente conseguiu viver. E não falo das rosas, eu falo é destas coisas todas que a gente nem sabe mais o nome, mas que não me esqueço.