Somos como colchas de retalhos, emendas de lucidez e loucura, amor e ódio, saudade e esperança, medo e coragem. Retalhos que completam os pedaços que somos, que forma o inteiro que pretendemos ser. Inacabados como retalhos que precisam de outros para ser grande, para ser forte, para ser colcha ou agasalho do frio de ser nós mesmos. Retalhos que vêem aos poucos somar a tantos outros. Retalhos de conquistas, de fracassos. Retalhos das dores e das delícias de ser aquilo que somos. Somos uma colcha de retalhos tecida por mãos que não cessam de trabalhar. Vezes mais lentos, outras mais rápidas. Multicolorida, outras tão preto e branco. Esta colcha de retalhos que lhe cobre o peito, que lhe aquece a alma, que lhe abriga o sono. Esta colcha de retalho que me faz companhia o tempo inteiro e que serve de aconchego aos que chegam macio, prontos pra sentir o seu perfume. Somos como a colcha de retalhos, nenhuma igual a outra. Retalhos que vêem do mesmo tecido, mas que ainda assim são tão diferentes. Retalhos tão iguais que se ajuntam a outros, que mudam formas, que mudam estampas da nossa vida e nos dão uma cara nova tão particular. Somos uma colcha de retalhos tecendo vivências em linhas do presente, tecendo planos tão improvisados para o que faremos do futuro. Uma colcha de retalhos, cheia de contradições, de diferenças, de peculiaridades. Colcha de retalhos feita a mão, sem pressa, sem planejamento. Somos como as colchas de retalho, que não sabem o que serão no final, mas não têm a pretensão de ser nada além da construção de si mesmos.